توق

هواء ناعم، مثل أحاسيس جميلة غير منظورة،

فوق عشب أخضر نديّ،

أطوي عينيّ على رغبة في العودة الى السرير

في انتظار الأشعة المخملية تلامس نافذتي

وتوقظني.

أتماهى في أحلامي، وأذهب الى حيوات خرافية،

أطرق أبواباً وأعيش ما لم يرسم لي.

يمرّ حلم بعد حلم مدمج بواقع دفين.

لا تزال مدينتي نائمة، وبدأ أول الضوء يتسلل إلى السطوح،

 ويعبر القناطر.

الظلال في كرّ وفرّ، والشمس ملعبها الساحات،

حيث وشوشات تتشابك ورائحة القهوة

ومناقيش الزعتر وحبر جريدة،

وتملأ شوارع بيروت.

سلام على مدينة تتوق إلى السلام.