الطيور المهاجرة تنشر رائحة موت داكن

محنّك، متربّص،

وأريج فرار سعيد الى أرض الربيع.

ألملمُ الريش المتساقط في عبورها،

وأقرأُ فيه الحيرة:

أَنحزُم ذكرياتِنا ونغادر؟

أنلحقُ بسربها الى حيث الأخضر ينادينا؟

أم نبقى نَعدّ وحدنا أيام المطر والبرد؟

أم نرميها بالرصاص فلا نقع في التجربة؟

الرصاص الطائش أعمى. قضاء وقدر.

كلّ هجرة عبثٌ بنار الصيّادين.

لعبٌ مع المجهول القاتل.

مرصودة لصدفة مميتة.

مرصودة لأرض جديدة، وسفر بلا عودة.

أحلام مبتورة، وشوق يختنق عاجزاً عن المناداة.

ترابنا يهتف برائحة الشتاء،

رائحة الإنتماء:

لنبقى.