الحب والسجن

تلبس الأيام خلف القضبان زيّاً كئيباً

رائحته واحدة: رائحة العفن.

في صحنك شيء اسمه «فطور»

لا طعم له ولا نكهة.

تلتهمه قبل أن تطلع الشمس.

تمنياتك لليوم الجديد متواضعة: هواء ونور.

فالمطر سجن آخر.

تحسد قدميك الحالمتين بفسحة،

ذهاباً وإياباً، مرة بعد مرة، في البهو الكبير.

يرنّ الهاتف ولا يحمل جديداً.

الرتابة مقصلة النفوس:

تفصلها عن أجسادها وترمي بها للتراب.

موت قبل الموت.

ولا من يرثي، ولا من يبكي.

ولا من يمزّق ثوبه حزناً.

شارك